Вааа. Моих избранных до того задолбал мой флешмоб, что я, человек зависимый от общественного мнения, его заканчиваю.
Вот. *впал в печаль*
Я буду печалиться, и виноваты будете вы.)

И вообще.
Меня заипали мои родители.
Просто. Ну. *не находит слов*
Ладно, я всё еще благостен.
И не желаю никому ничего плохого.

---

Если память мне не изменяет,
По прошествии времён,
Я могу открыться.

Единственное творение
По Пандоре.

Первое и последнее для кинков.

Джек/Алиса

pay.diary.ru/~Pandora-kink/p70490803.htm?from=l...

---

она - жестока! бгггг.

Пишет  .Elisabeth Hedervary.:

27.01.2010 в 08:41

Gilbert Nightray
Все посты и комментарии писать в стихах, применяя ко всему тег по правому краю

P.S. Я люблю только тебя

URL комментария

с сего дня и на неделю, друзья моих суровых дней,
я должен прослыть поэтом.
стихов в прозе.
о, горе мне и вам, друзья.

---

27 января~

Я итак уже через чур много про него говорю в последнее время.
Потому просто.

С днём рождения, Вольфганг.

Wolfgang Amadeus Mozart- Piano Concerto No 23 in A major KV 488 - Allegro Assai

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

я в последнее время много думаю.)

Время от времени открываю записи по тем немногочисленным тэгам, которые когда-то давно ставил. Открываю с намерением удалить, чтоб не мозолили глаза. И вижу, что и как я писал пару лет назад.
Печально.

Кажется, единственное, что я приобрёл со временем это разочарование.
Как в себе, так и во всём остальном.
И с каждым годом его всё больше и больше.
Больше ничего. Только одного разочарование.
Люди раньше были красивее, фендомы интереснее.
И я куда сильнее и краше.

Надо что-то менять. А то я вообще никакой в последнее время.

---

О. Мысль.
Я хочу косплеить Тинкер Бэлл!
Всегда мечтал.
Да, я смотрю на аватарки во фленте. xD

@настроение: убейте моих соседей. ну что они там бьют на кухне. =.=

---

25.01.2010 в 19:12

Пишет  Prince[ss]:

Моцарту видней
Лора Бочарова

О чём задумались, Маэстро,
Hа середине нотной строчки?
Известно: гений и злодейство
Ходить не могут в одиночку.
Цени весну беспечных дней!
Hо Моцарту видней.

Hа что надеяться, Маэстро?
Вам рукоплещут ежегодно,
Hо год не плачено оркестру,
А уголь кончился сегодня.
Такая жизнь гори в огне!
Hо Моцарту видней.

Ваш ужин скуден был и пресен,
Сюртук давно не по плечу.
Ведь скрипачу не надо песен -
Подайте хлеба скрипачу!
..А он мурлыкает во сне,
Ведь Моцарту видней.

Фантазий нежная богиня
Откуда вас таким извергла?
Hавзрыд рыдает герцогиня
Hа коде вашего аллегро.
Она кричит. Бегите к ней.
Hо Моцарту видней.

...Его соперникам по нраву
Подсыпать яд ему в обиде.
Он благодарно пьёт отраву,
Поскольку ангелы всё видят.
Как ни кричи ему: "Hе пей!"
Hо Моцарту видней.

Стучит ознобом час расплаты,
Горят засушенные розы,
Рассвет встречается с закатом
Hа середине Лакримозы.
Вы быть могли бы поумней...
Hо Моцарту видней.

Хромает тощая кобыла,
Черна кладбищенская роба,
Зияет общая могила,
Белеет известь вместо гроба.
Опустим занавес над ней.
А Моцарту видней.

...Прошли века дежурной лести,
Смотрю назад - куда всё делось?
Ты безупречен в каждом жесте,
Любимец бога, Амадеус!
Таким иными быть грешно.
А Моцарту смешно.

Отчаянно цепляюсь за все.

Ололо. Да, мы так и будем друг друга перепощивать.

Раз.
Ох, уж эта Лора Бочарова. Про что из моих интересов она не спела? xD
Её тесты заставляют меня рыдать уже много-много-много лет. Не, серьёзно. Лет 8 уже.
И что самое обидное - я терпеть не могу, как она их исполняет. Всё, кроме Галадриели. Оно свято.

Два.
Я испытываю к Моцарту такие чувства, что не могу их описать.
Моцарт - воплощенные жизнь, радость и юность.
Когда я пламенно вещаю, что пишу фанфики только по мюзиклу, это вовсе не значит, что я не люблю исторического Моцарта, или им пренебрегаю.
Я. Слишком люблю Моцарта. Я его боготворю и считаю небесным чудом. Да-да, я - придурок.
У меня бы рука не поднялась писать про исторического Моцарта. Ну никак. И всё дело в этом.

@темы: Моцарты такие Моцарты

---

без смысловой нагрузки)

Приходила Бьянки-чан и сказала, что моя комната похожа на артистическую гримёрку - перья, бусы, цветы, кринолины и парики. )
Я тут недавно посчитал свои черные парики и понял, что у меня их пять. При том, что у меня у самого черные волосы... бггг.
Люблю брюнеток, что поделать.

Я страшно хочу кока-колы. О, господи. Вот так становишься накроманом и не замечаешь.
А стоит денёк не получить дозы, как жизнь замирает. О, кола и виски. Я вас так хочу. Где же вы.

---

20.01.2010 в 01:36

Пишет  Olwen.:

смотреть обязательно, ибо оно прекрасно

фанкам очень хорошего, по-моему мнению, качества
пусть у Микеля местами что-то там с голосом...все фигня, тут важнее драматизм и красота происходящего
Je Dors Sur Des Roses - Я сплю на розах

моя любимая песня из мюзикла

это для себя скорее.
очень красивое и сильное исполнение.

текст, чтоб всё было вместе

Je dors sur les roses.
Я сплю на розах.

Слишком шумно для такой тёмной ночи,
Которая навевает чувство одиночества
На этом балу твоё молчание как крик, причиняющий боль.
Я угадываю твоё лицо среди теней,
Мрачные воспоминания убивают меня.

(Припев)
Я сплю на розах,
Которые оплетают мой крест.
Боль не угасает,
Но я не смею скучать по тебе
по ночам, в дождь,
В радостях и в горестях моей жизни

Слишком много шума для моего рассудка, который
покачивается в такт моим безжизненным мечтам -
Странный танец.
Воспоминания - источник страданий.
Над твоим запретным телом
раскачивается моя повешенная любовь.

(Припев)
Я сплю на розах
Которые оплетают мой крест
Боль не угасает,
Но без тебя я не смею даже случайно прикоснуться к тому,
что запретно.
О моя роза, не увядай.
Мне тебя не хватает
по ночам, в дождь,
в радостях и горестях моей жизни.

Я ненавижу розы
Так же, как свои рыдания.
Но нужно продолжать жить.
Я снова верю своим умершим мечтам
И хочу наконец ощутить
волнительный запах роз.

C'est que j'aime...
И любовь моя бесконечна.

@темы: Mikelangelo Loconte, Моцарты такие Моцарты

---

Итак, товарищи.

Вчера у всех моцартоафанатов и фло-фло-филов был большой день.
Любимые пусечки взяли премию аж в трёх номинациях на NRJ - misic awards, за которые хоть раз проголосовал каждый из упомянутых выше компаний.
Примечательного на данном мероприятии было много. Например, задвинутый в угол Моцарт. Поговорить маленькому дали, видимо вспомнив, что всё действо как бы называется его именем, только на вручении приза непосредственно труппе. А вот на вручении приза за ассасимфони он вообще стоял где-то позади, так что от него была видна только макушка. Пока добрая Мелисса его не заметила и не вытянула вперёд, обняв. Мелисса, зачёт!

Итак, песня года.



Я посвещаю свою ночи убийственной симфонии и ереси. Я - проклятье всех, кто любит...

И небольшой картинкоспам по случаю. Мне есть что сказать по поводу почти каждой картинки. Но не хотелось бы тратить на это весь свой день, потому просто картинки.
Хороши были все! Кроме клоуна.
А уж как светился Фло-Сальери. Я чуть не умер от восторга, вися на люстре. Он так пел в этот раз. С таким затаённым восторгом. Ну снедает его страсть и снедает, что уж поделать. Но благодаря ей, все смотрят именно на него. Потому что он - шикарен. Такой контраст с клипом, где именно он в тёмной комнате, а Моцарт бегает по саду в компании остальных. Тут он в компании остальных, окружен и любим. А Моцарт побоку.

Печально поёт что-то ведущему. xD

"Небольшой картинкоспам. Людям с диал-апа туда лучше не ходить."

Вообще это прекрасно. Когда номера делают и ставят люди, которые это реально это умеют. Так что они получаются такими, что хочется капсить каждый момент.

А еще хочу аватарок. тт

@настроение: тихий сытый экстаз

@темы: Моцарты такие Моцарты

---

Я посмотрел Vicky, Cristina, Barselona.
Давно не смотрел такого хорошего фильма.
Все эти странные рассуждения о любви пошли от него.

Дано- две девушки и один мужик.
А потом появляется третья. Прекрасная и огненная. Которая так любит своего мужа, что хочет его застрелить.
Просто одно лето.
Просто еще одна влюблённость и немного жизненного опыта.

Но в этом фильме и правда есть смысл. Такая редкость в наши дни.
И красота.

---

Почему после каждой дыбровой записи пч уходят?
Знаете, как обижает?))

---

Этот день ознаменовался торжественным необъяснимым и парадоксальным событием. Торис купил билеты на матрикс. Теперь я с уверенностью могу сказать, что я там буду, да-да!

А вообще люди радуют. Спокойно работать целый день, не отвлекаясь на учебу приятно. Это как погружение в другой мир. Мир, где много вкусной еды, где люди улыбаются, танцуют, шутят, кормят тортиками и покупают мне вишнёвую колу.
И вообще я целый день радуюсь. К нам на рабочее место пришел репортёр и написал разгромную статью на того человека из нашего персонала, кто ему встретился. Потому что был дурак и ничего не знал. У нас в курятнике переполох, и шеф проводит со всеми беседы. Но не говорит, о ком статья. Но мы тут же применили немного дедукции и вычислили виноватого. Так чему я радуюсь? Репортёру попался на пути не я! Кто знает, какие знания бы репортёр нашел в моей голове.

---

Только неутолённая любовь бывает романтичной. (с)

Странное.

Сейчас, в редкий момент душевного спокойствия, хочется думать о любви.
Я люблю любовь куда больше людей, которых любил.
Само чувство ни с чем не сравнимо.

Можно сколько угодно говорить о том, что оно мешает жить. И мешает же.
Но в любви для меня заключена вся красота мира.
И каждый новый любимый приносит с собой своё, новое незнакомое чувство.
И каждое чувство прекрасно по-своему.

Сталкиваясь с новой любовью, я открываю для себя еще одну грань жизни.
И это относится почти в равной степени как к реальным людям, так и к увлечениям.

И что я хотел сказать?
Безответная любовь - самая красивая. В последнее время меня не оставляет эта мысль.
Красивая не для гармонии и жизни.
А для полноты чувств. Для страстного надрыва.
Тот, что копится и копится без возможности выразить чувство.
А потом выражается - образами самой большой красоты.
Потому что любовь вся идёт туда, а не отдаётся человеку.

Пожалуй, это эгоистично.
В корне. Дико. Эгоистично.
Даже страшно.
Пожалуй.

---

я, наверное, вконец обнаглел. что перепощиваю такие записи.

но очень тронуло.
особенно рассказ.

22.01.2010 в 13:32

Пишет  Lucrezia di Borgia:

" В ней что-то чудотворное горит..."(с)
Мало кто может объяснить, почему он слушает музыку. Версии выдаются самые разные - от "балдею" до "музыка будит мою душу", но все это неконкретно. Ясно одно , что музыка оказывает на нас мощнейшее воздействие. Музыка, действительно, обладает волшебной силой. По сути, это колдовство, камлание, связь с неподвластными смертными силами.
...Мне вспоминается один летний вечер, когда я впервые прочитала этот коротенький рассказ. Совершенно случайно. Просто полезла на чердак в старом доме моей прабабушки. Мне почему-то всегда интересно было оставаться наедине со старым хламом: сундуки, солдатские немецкие ремни со времен оккупации моего города, старомодная одежда, запылившиеся книги. Вот одну из таких я и взяла в руки. На обложке стояло имя автора: " К. Паустовский ". Я как-то еще с младшего школьного возраста довольно скептически к нему относилась, а в тот день почему-то открыла и прочитала название первого рассказа:

" Старый повар "

В один из зимних вечеров 1786 года на окраине Вены в маленьком деревянном доме умирал слепой старик — бывший повар графини Тун. Собственно говоря, это был даже не дом, а ветхая сторожка, стоявшая в глубине сада. Сад был завален гнилыми ветками, сбитыми ветром. При каждом шаге ветки хрустели, и тогда начинал тихо ворчать в своей будке цепной пёс. Он тоже умирал, как и его хозяин, от старости и уже не мог лаять.

Несколько лет назад повар ослеп от жара печей. Управляющий графини поселил его с тех пор в сторожке и выдавал ему время от времени несколько флоринов.

Вместе с поваром жила его дочь Мария, девушка лет восемнадцати. Всё убранство сторожки составляли кровать, хромые скамейки, грубый стол, фаянсовая посуда, покрытая трещинами, и, наконец, клавесин — единственное богатство Марии.

Клавесин был такой старый, что струны его пели долго и тихо в ответ в ответ на все возникавшие вокруг звуки. Повар, смеясь, называл клавесин «сторожем своего дома». Никто не мог войти в дом без того, чтобы клавесин не встретил его дрожащим, старческим гулом.

Когда Мария умыла умирающего и надела на него холодную чистую рубаху, старик сказал:

— Я всегда не любил священников и монахов. Я не могу позвать исповедника, между тем мне нужно перед смертью очистить свою совесть.

— Что же делать? — испуганно спросила Мария.

— Выйди на улицу,— сказал старик,— и попроси первого встречного зайти в наш дом, чтобы исповедать умирающего. Тебе никто не откажет.

— Наша улица такая пустынная... — прошептала Мария, накинула платок и вышла.

Она пробежала через сад, с трудом открыла заржавленную калитку и остановилась. Улица была пуста. Ветер нёс по ней листья, а с тёмного неба падали холодные капли дождя.

Мария долго ждала и прислушивалась. Наконец ей показалось, что вдоль ограды идёт и напевает человек. Она сделала несколько шагов ему навстречу, столкнулась с ним и вскрикнула. Человек остановился и спросил:

— Кто здесь?

Мария схватила его за руку и дрожащим голосом передала просьбу отца.

— Хорошо,— сказал человек спокойно. — Хотя я не священник, но это всё равно. Пойдёмте.

Они вошли в дом. При свече Мария увидела худого маленького человека. Он сбросил на скамейку мокрый плащ. Он был одет с изяществом и простотой — огонь свечи поблескивал на его чёрном камзоле, хрустальных пуговицах и кружевном жабо.

Он был ещё очень молод, этот незнакомец. Совсем по-мальчишески он тряхнул головой, поправил напудренный парик, быстро придвинул к кровати табурет, сел и, наклонившись, пристально и весело посмотрел в лицо умирающему.

— Говорите! — сказал он. — Может быть, властью, данной мне не от бога, а от искусства, которому я служу, я облегчу ваши последние минуты и сниму тяжесть с вашей души.

— Я работал всю жизнь, пока не ослеп,— прошептал старик. — А кто работает, у того нет времени грешить. Когда заболела чахоткой моя жена — её звали Мартой — и лекарь прописал ей разные дорогие лекарства и приказал кормить её сливками и винными ягодами и поить горячим красным вином, я украл из сервиза графини Тун маленькое золотое блюдо, разбил его на куски и продал. И мне тяжело теперь вспоминать об этом и скрывать от дочери: я её научил не трогать ни пылинки с чужого стола.

— А кто-нибудь из слуг графини пострадал за это? — спросил незнакомец.

— Клянусь, сударь, никто, — ответил старик и заплакал. — Если бы я знал, что золото не поможет моей Марте, разве я мог бы украсть!

— Как вас зовут? — спросил незнакомец.

— Иоганн Мейер, сударь.

— Так вот, Иоганн Мейер, — сказал незнакомец и положил ладонь на слепые глаза старика,— вы невинны перед людьми. То, что вы совершили, не есть грех и не является кражей, а, наоборот, может быть зачтено вам как подвиг любви.

— Аминь! — прошептал старик.

— Аминь! — повторил незнакомец. — А теперь скажите мне вашу последнюю волю.

— Я хочу, чтобы кто-нибудь позаботился о Марии.

— Я сделаю это. А еще чего вы хотите?

Тогда умирающий неожиданно улыбнулся и громко сказал:

— Я хотел бы ещё раз увидеть Марту такой, какой я встретил её в молодости. Увидеть солнце и этот старый сад, когда он зацветет весной. Но это невозможно, сударь. Не сердитесь на меня за глупые слова. Болезнь, должно быть, совсем сбила меня с толку.

— Хорошо,— сказал незнакомец и встал. — Хорошо,— повторил он, подошел к клавесину и сел перед ним на табурет. —Хорошо! — громко сказал он в третий раз, и внезапно быстрый звон рассыпался по сторожке, как будто на пол бросили сотни хрустальных шариков.

— Слушайте,— сказал незнакомец. — Слушайте и смотрите.

Он заиграл. Мария вспоминала потом лицо незнакомца, когда первый клавиш прозвучал под его рукой. Необыкновенная бледность покрыла его лоб, а в потемневших глазах качался язычок свечи.

Клавесин пел полным голосом впервые за многие годы. Он наполнял своими звуками не только сторожку, но и весь сад. Старый пёс вылез из будки, сидел, склонив голову набок, и, насторожившись, тихонько помахивал хвостом. Начал идти мокрый снег, но пёс только потряхивал ушами.

— Я вижу, сударь! — сказал старик и приподнялся на кровати. — Я вижу день, когда я встретился с Мартой и она от смущения разбила кувшин с молоком. Это было зимой, в горах. Небо стояло прозрачное, как синее стекло, и Марта смеялась. Смеялась, — повторил он, прислушиваясь к журчанию струн.

Незнакомец играл, глядя в чёрное окно.

— А теперь, — спросил он, — вы видите что-нибудь?

Старик молчал, прислушиваясь.

— Неужели вы не видите, — быстро сказал незнакомец, не переставая играть, — что ночь из чёрной сделалась синей, а потом голубой, и тёплый свет уже падает откуда-то сверху, и на старых ветках ваших деревьев распускаются белые цветы. По-моему, это цветы яблони, хотя отсюда, из комнаты, они похожи на большие тюльпаны. Вы видите: первый луч упал на каменную ограду, нагрел её, и от неё поднимается пар. Это, должно быть, высыхает мох, наполненный растаявшим снегом. А небо делается всё выше, всё синее, всё великолепнее, и стаи птиц уже летят на север над нашей старой Веной.

— Я вижу всё это! — крикнул старик.

Тихо проскрипела педаль, и клавесин запел торжественно, как будто пел не он, а сотни ликующих голосов.

— Нет, сударь, — сказала Мария незнакомцу, — эти цветы совсем не похожи на тюльпаны. Это яблони распустились за одну только ночь.

— Да, — ответил незнакомец, — это яблони, но у них очень крупные лепестки.

— Открой окно, Мария,— попросил старик.

Мария открыла окно. Холодный воздух ворвался в комнату. Незнакомец играл очень тихо и медленно.

Старик упал на подушки, жадно дышал и шарил по одеялу руками. Мария бросилась к нему. Незнакомец перестал играть. Он сидел у клавесина не двигаясь, как будто заколдованный собственной музыкой.

Мария вскрикнула. Незнакомец встал и подошёл к кровати. Старик сказал, задыхаясь:

— Я видел всё так ясно, как много лет назад. Но я не хотел бы умереть и не узнать... имя. Имя!

— Меня зовут Вольфганг Амадей Моцарт,— ответил незнакомец.

Мария отступила от кровати и низко, почти касаясь коленом пола, склонилась перед великим музыкантом.

Когда она выпрямилась, старик был уже мёртв. Заря разгоралась за окнами, и в её свете стоял сад, засыпанный цветами мокрого снега.


После прочтения я долго сидела на старом чердаке. Наверное в этот день и началось мое увлечение Моцартом, наверное в этот день я действительно поняла, что занимаюсь настоящим делом, что выбранный мною путь - правильный...
К чему я это, собственно? Просто долгое время я думала, что норвежцы - достаточно холодный народ, которому чуждо все человеческое. В отличие от нас, русских. Это я прежде всего наблюдала на похоронах, где поведение "родственничков" и знакомых порой шокировало меня. Но два года назад меня попросили сыграть на прощании с моим свекром. Приведенное ниже произведение - одно из тех, что мне пришлось тогда исполнять:

И что я увидела после окончания? Полные слез глаза у людей, сидящих в кирхе. Они были как в оцепенении. Мне показалось, что в том момент все действительно осознали потерю...
Упаси боже, я не сравниваю себя ни в коем разе с музыкантами, подобными Моцарту! Но в тот тяжелый для нашей семьи день, как и тогда, на старом чердаке, мне вновь показалось, что что-то в своей жизни я сделала правильно. По крайней мере иногда, с помощью музыки и ее силы, я вызываю чувства и эмоции у знакомых и незнакомых мне людей.

@темы: Моцарты такие Моцарты

---

Хотите чтоб Алви выпал из жизни этак на сутки - вложите ему в голову желание нового диза.
Выпадаю только так. Независимо от сложности дизайна.
F5 :3
а вообще надо что-то сделать с меню. это один из таких багов, на которые тратишь кучу времени, а они не приходят в норму всё равно. бесит-бесит.

пс: еще раз спасибо Владе Вадимовне за экстратоп. *.*
ппс: мне дошли бусины. *.*

---

я тоже хочу! так сказать, анонимное мнение.)

Вопрос: соционика

1. Бользаг		13	(28.89%)
2. Не Бользаг, а Гамлет		13	(28.89%)
3. Не Бользаг, а Есенин		13	(28.89%)
4. Дурак ^^		6	(13.33%)
Всего:		45

---

разве мог я пройти мимо? XD

Йа грешнецо на 21% и отпустят мне грехи мои за $230

Узнать свою цену

---

Какой-то странный день.

бла-бла-бла

У меня новая сумка. Дико красивая и замечательная. Только вот от того, что я теперь все книги таскаю на одном плече, моя спина хочется расколоться на пару частей.
У меня новые сапоги. Они красивые и да, замечательные. Зато на каблуках, а у нас лёд. А я отвык от каблуков. Как результат - мне больно даже стоять. х) Ну я еще работал вчера и позавчера. Это тоже возымело своё действие. Как-никак у меня на работе не присесть вообще.

Почти весь день просидел в читальном зале. Я там спал и общался в асе. Потому что читать было влом. Как и идти домой. Устал после этого так, как будто весь день работал. О_О Где логика?

Под вечер всё стало вообще прекрасно. Насмотрелся этого Парнасса и осознал, что окончательно запутался где-то между реальностью и мечтаниями о музыке и красивых пальцах. Как обычно. Интересно, я вообще способен жить здесь и сейчас, а не где-то там и не в себе?

Ощущаю себя полупрозрачной тенью, коей по сути и являюсь. 99% эфирного времени. х)

Наверное, надо просто выспаться.